Pop Corn

Batto il marciapiede,
il cuore pulsa in gola
per l’appuntamento.

Guardo il sole alto,
lo sento sulla pelle, caldo,
penso a quello che faremo.

Qualunque cosa, non dirò di no,
di lui vorrò tutto, non avrò pietà:
griderà il mio nome.

Intorno la gente scorre e il tempo:
acqua attorno a un sasso
che scivola e non vede.

L’aria sta cambiando,
il sole fatto basso
cancella i sogni spudorati.

Tremo.

All’improvviso, occhi rossi maligni
son fioriti ovunque per la strada,
lì sento mormorare:

“No! Lui non verrà”.

Non lo rimpiango,
anche se spesso mi son data
per solitudine malata.

Ore leggere di piacere
come un secchiello di pop corn
in un Drive In.

Ho voglia di dormire.
Un taxi verso casa.
Domani è un fine settimana.